El Camino de la Autodependencia
CAPÍTULO
4. CONDICIÓN
Saludo
al Buda que hay en ti. Puede que no seas consciente de ello, puede
que ni siquiera lo hayas soñado —que eres perfecto—, que nadie
puede ser otra cosa, que el estado de Buda es el centro exacto de tu
ser, que no es algo que tiene que suceder en el futuro, que ya ha
sucedido. Es la fuente de la que tú procedes; es la fuente y también
la meta. Procedemos de la luz y vamos hacia ella.
Pero
estás profundamente dormido, no sabes
No
es que tengas que convertirte en alguien, única-mente tienes que
reconocerlo, tienes que volver a tu propia fuente, tienes que mirar
dentro de ti mismo.
Una
confrontación contigo mismo te revelará tu estado de Buda.
El
día que uno llega a verse a sí mismo, toda la existencia se
ilumina.
Permite
que tu corazón sepa que eres perfecto. Ya sé que puede parecer
presuntuoso, puede parecer muy hipotético, no puedes confiar en ello
totalmente. Es natural. Lo comprendo. Pero permite que se deposite en
ti como una semilla. En torno a ese hecho comenzarán a suceder
muchas cosas, y sólo en torno a este hecho podrás comprender estas
ideas. Son ideas inmensamente poderosas, muy pequeñas, muy
condensadas, como semillas. Pero en este terreno, con esta visión en
la mente: que eres perfecto, que eres un
El
tesoro está ahí, tienes que traer una pequeña
Una
vez que la oscuridad desaparezca, dejarás de ser un mendigo, serás
un Buda.
Serás
un soberano, un emperador. Todo este reino es para ti y lo es por
pedirlo, sólo tienes que reclamarlo.
Pero
no puedes reclamarlo si crees que eres un mendigo.
No
puedes reclamarlo, no puedes ni siquiera soñar
Para
romperla, comienzo con este saludo:
Saludo
al Buda que hay en ti,
OSHO
El
primer hito del camino de la autodependencia es el propio amor, como
lo llamaba Rousseau, el amor por uno mismo. Esto es, mi capacidad de
quererme, lo que a mí me gusta llamar más brutalmente el saludable
egoísmo y que abarca por extensión la autoestima, la autovaloración
y la conciencia del orgullo de ser quien soy.
Desde
la publicación de mi libro De la autoestima al egoísmo, la gente
siempre me pregunta:
“Pero,
¿por qué lo llamás egoísmo... que a mí no me deja aceptarlo
bien?”
Lo
llamo así para no caer en la tentación de evitar esta palabra sólo
porque tiene “mala prensa”. A veces digo:
“Bueno,
¿cómo quieren que lo llamemos? Llamémoslo como quieran. ¿Quieren
llamarlo silla? Llámenlo silla. Pero sepan internamente que estamos
hablando de egoísmo”.
Lo
que pasa es que hay que dejar de temerle a esa palabra.
No
confundirla con actitudes miserables o crueles, codiciosas o avaras,
mezquinas, ruines o canallescas.
Son
otra cosa.
No
hace falta ser un mal tipo para ser egoísta.
No
hace falta ser una mina jodida para ser egoísta.
Se
puede ser egoísta y tener muchas ganas de compartir.
Siempre
digo lo mismo.
Me
da tanto placer complacer a las personas que quiero, que siendo tan
egoísta... no me quiero privar...
Yo
no me quiero privar de complacer a los que quiero.
Pero
no lo hago por ellos, lo hago por mí. Ésta es la diferencia.
La
diferencia está en que desde esta posición jamás se puede pensar
en función de lo que hago por el otro.
Si
yo hiciera cosas por vos, no podría seguir siendo autodependiente.
No dependería de mí, sino de lo que vos necesitás de mí.
Y
entonces... quizás... poco a poco me vaya volviendo dependiente.
Y
si me encuentro siendo dependiente, bueno sería que revise esto.
Si
soy dependiente, entonces hay permisos que no me puedo conceder.
Y
si hago esto debe ser porque no me creo valioso o no me quiero lo
suficiente.
Jamás
hago cosas por los demás.
Uno
piensa que este discurso suena muy egoísta. Y yo creo que es cierto
que suena egoísta... porque es un discurso egoísta.
Lo
que pasa es que éste no es el egoísmo
A
veces, cuando yo digo esto, hay gente que cree que hablo en contra de
la idea de solidaridad, en contra de la ayuda solidaria.
“¡Porque
vos hablás de autodependencia, hablás de saberse a uno mismo,
hablás de la libertad... y entonces cada uno puede hacer lo que
quiera y si cada uno hace lo que se le da la gana... entonces va a
terminar... matando al vecino...!”
Y
yo digo: la presunción de dónde termina el planteo de las
libertades individuales depende del lugar ideológicamente filosófico
del cual uno parta. Hay dos posturas filosóficas que son bien
opuestas. Una, que cree que el ser humano es malo, cruel, dañino,
perverso, y que lo único que espera es una oportunidad para poder
complicar al prójimo y sacarle lo que tiene. Y otra que dice que el
ser huma-no es bueno, noble, solidario, amoroso y creativo, y que,
por ende, si lo dejamos en libertad de ser quien es descubrirá lo
que hay que descubrir, y finalmente se volverá el más generoso y
leal de los animales de la creación.
Porque
en libertad puede elegir ser solidario
Y
éste es el egoísmo bien entendido, como yo lo diseño.
Quiero
definir el egoísmo como esta poco simpática postura de preferirme a
mí mismo antes que a ninguna otra persona.
La
idea de que si yo soy egoísta no voy a pensar en nadie más que en
mí es la idea de creer que tengo un espacio limitado para querer,
una capacidad limitada para amar a alguien, y que entonces, si lo
lleno de mí, no me queda espacio para los demás. Esta idea no sólo
es absurda, sino que además es absolutamente engañosa. No hay una
limitación en mi capacidad de amar, no tengo límites para el amor,
y por lo tanto tengo capacidad para quererme muchísimo a mí y
muchísimo a los demás. Y de hecho, desde el punto de vista
psicológico, es imposible que yo pueda querer a alguien sin quererme
a mí.
El
que dice que quiere mucho a los demás y poco
a sí mismo miente en
alguno de los dos casos. O no es cierto que quiere mucho a los demás,
o no es cierto que se quiere poco a sí mismo.
El
amor por los otros se genera y se nutre, empieza por el amor hacia
uno mismo. Y tiene que ver con la posibilidad de verme en el otro.
Aquella
idea tan ligada a las dos religiones madre de nuestra cultura, la
judía y la cristiana, “amarás a tu prójimo como a ti mismo”,
es un punto de mira, un
objetivo de máxima.
No
es amarás “más” que a ti mismo.
Es
amarás “como” a ti mismo.
Esto
es lo máximo que uno puede pretender.
Hay
un cuento que trata de una muchacha llamada Ernestina.
Ernestina
vivía en una granja en el campo.
Un
día, su padre le pide que lleve un barril lleno de maíz hasta el
granero de una vecina. Ernestina agarra un barril de madera, lo llena
de granos hasta el borde, le clava la tapa y se lo ata colgando de
los hombros como si fuese una mochila. Una vez afirmadas las correas,
Ernestina parte hacia la granja vecina.
En
el camino se cruza con varios granjeros.
Algunos notan que hay un
agujero en su barril y que una hilera de granos cae del tonel sin que
Ernestina lo note. Un amigo de su padre comienza a hacerle señas
para explicarle el problema, pero ella entiende que es un saludo, así
que le sonríe y agita su mano en señal de amistad. De inmediato,
los otros granjeros le gritan a coro:
—¡Estás
perdiendo el maíz!
Ernestina
se da vuelta para ver el camino, pero como los pájaros han estado
levantando cada grano perdido casi antes de que tocara el piso, al no
ver nada, la niña cree que los vecinos bromean y sigue su camino.
Más
adelante, otra vez un granjero le dice:
—¡Ernestina,
Ernestina! ¡Estás perdiendo el maíz, los pájaros se lo están
comiendo!...
Ernestina
se da vuelta y ve los pájaros que revolotean sobre el camino, pero
ni un grano de maíz.
Entonces
continúa su trayecto con el maíz perdiéndose por el agujero del
barril.
Cuando
Ernestina llega a su destino y abre el barril, ve que aún está
lleno de granos de maíz hasta el mismo borde.
Uno
puede pensar que es sólo una parábola para estimular a los
mezquinos a dar, para conjurar su temor al vacío, y que el cuento es
sólo una alegoría. Y sin embargo, respecto del amor, nunca me vacío
cuando amo.
Es
mentira que por dar demasiado me pueda quedar sin nada.
Es
mentira que tenga que tener sobrantes de amor para poder amar.
Ernestina
es cada uno de nosotros.
Y
este maíz es lo que cada uno de nosotros puede amar.
La
inagotable provisión de amor.
Esto
es:
No
nos vamos a quedar sin maíz para los pájaros si queremos llegar con
maíz al granero.
Ni
nos vamos a quedar sin maíz para nosotros si les damos a los
pájaros.
No
nos vamos a quedar sin posibilidad de amar a los otros si nos amamos
a nosotros mismos.
En
verdad, nosotros tenemos para dar
inagotablemente, y nuestro barril
está siempre lleno, porque así funciona nuestro corazón, así
funciona nuestro espíritu, así funciona la esencia de cada uno de
nosotros.
Sea
como fuere, saberme, liberarme y quererme, ¿no me deja al margen de
la solidaridad?
Para
mí, hay por lo menos dos tipos de solidaridad.
Hay una solidaridad
que yo llamo de ida y otra que llamo de vuelta. Porque estoy seguro
de que hay dos maneras de querer ayudar al prójimo. En la
solidaridad de ida, lo que sucede es que veo al otro que no tiene,
veo al otro que sufre, veo al otro que se lamenta, y entonces me pasa
algo. Por ejemplo, me pasa que me doy cuenta que yo podría estar en
su lugar y me identifico con él, y siento el miedo de que me pase lo
que a él le está pasando. Entonces lo ayudo. Me vuelvo solidario
porque me da miedo que me pase a mí lo que le pasa a él.
Esta
ayuda está generada por el miedo que proviene de la identificación
y actúa como una protección mágica que me corresponde por haber
sido solidario. Es la solidaridad del conjuro. Una ayuda
“desinteresada” que, en realidad, hago por mí. No por el otro.
Pariente
cercana de esta solidaridad es la solidaridad culposa, aquella que se
genera de la nefasta matriz de algunas ideas caritativas... Cuando
veo al que sufre y padece, un horrible pensamiento se cruza por mi
cabeza sin que pueda evitarlo: “Qué suerte que sos vos y no yo”.
Y
decido ayudar porque no soporto la autoacusación que deviene de este
pensamiento. Otra razón de ida es que yo crea en una suerte de ley
de compensaciones. Se anda diciendo por ahí que, si te doy, en
realidad me vuelve EL DOBLE...
Hay
gente que sostiene con desparpajo que da
porque así va a recibir. Es
la solidaridad de inversión. Esto no quiere decir que no suceda,
pero en todo caso es una razón de ida.
Existe
también una solidaridad obediente, que parte de lo que mi mamá me
enseñó: que tenía que compartir, que no tenía que ser egoísta y
tenía que dar... Estoy satisfaciendo a mi mamá, o al cura de mi
parroquia, o a la persona que me educó. Estoy haciéndole caso, no
sé si me lo creo, pero así me enseñaron y así repito. Nunca me
puse a pensar si esto es lo que quiero hacer. Sólo sé que hay que
hacerlo, y entonces lo hago. Esta es la solidaridad más ideológica,
más ética y más moralista, pero de todas maneras es de ida.
Por
último, existe una solidaridad que yo llamo la solidaridad de “hoy
por ti mañana por mí”; la que piensa en la protección del
futuro. Desde el imaginario futuro negro aseguro que si me toca,
algún otro será soli-dario conmigo, cuando yo esté en el lugar del
que padece.
Cualquiera
sea el caso, de conjuro, culposa, de inversión, de obediencia o de
“hoy por ti, mañana por mí”, toda esta solidaridad es de ida y,
por supuesto, no tiene nada de altruista.
Pero
hay un momento, un momento en el cual yo descubro el cuento de
Ernestina.
¿Y
qué descubro en el cuento de Ernestina?
Descubro que no hay peligro
de quedarme en ese lugar, porque si doy no me quedo vacío, que yo no
soy como aquellos que reciben lo que doy y que nunca lo seré, que no
me siento culpable de tener lo que tengo y que no necesito más de lo
que tengo, y por último, que lo que los otros dicen que debería
hacer me tiene sin cuidado.
Y
ahora yo sé que puedo elegir dar o no dar. Entonces, conquisto el
espacio donde todo esto no es más... importante.
Conquisto
lo que yo llamo la autodependencia.
Y
ahí descubro que mi valor no depende de la mirada del afuera.
Y
me encuentro con los otros, no para mendigarles su aprobación, sino
para recorrer juntos algún trecho del camino.
Y
descubro el amor y, con él, el placer de compartir.
Acá
es donde aparece la segunda posibilidad de
ser solidario.
Acá
me encuentro con alguien que sufre y descubro el placer de dar.
Y
doy por el placer que me da a mí dar.
Esa
es la solidaridad del camino de vuelta.
Un
Rey fue hasta su jardín y descubrió que sus árboles, arbustos y
flores se estaban muriendo.
El
Roble le dijo que se moría porque no podía ser tan alto como el
Pino.
Volviéndose
al Pino, lo halló caído porque no podía dar uvas como la Vid. Y la
Vid se moría porque no podía florecer como la Rosa.
La
Rosa lloraba por no ser fuerte y sólida como el Roble.
Entonces
encontró una planta, una Fresia, floreciendo y más fresca que
nunca.
El
rey preguntó:
—¿Cómo
es que creces tan saludable en medio de este jardín mustio y umbrío?
La
flor contestó:
—No
lo sé. Quizás sea porque siempre supuse que
cuando me plantaste,
querías fresias. Si hubieras querido un Roble o una Rosa, los
habrías plantado. En aquel momento me dije: Intentaré ser Fresia de
la mejor manera que pueda.
Ahora
es tu turno. Estás aquí para contribuir con tu fragancia.
Simplemente
mirate a vos mismo.
No
hay posibilidad de que seas otra persona.
Podés disfrutarlo y
florecer regado con tu amor por vos, o podés marchitarte en tu
propia condena.
Jorge
Bucay
El
Camino de la Autodependencia
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